Memorias De Un Preso (2009) by Mario Conde

Author:Mario Conde
Language: es
Format: mobi
Tags: nonfiction
Published: 2010-02-08T23:00:00+00:00

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EL ALMACÉN DE INGRESOS Y LIBERTADES

«Solo se tiene miedo a lo que no se conoce», había declarado algunas semanas antes de este nuevo viaje a Alcalá-Meco para dar comienzo a mi segundo encierro, en un programa de televisión de Antena 3, añadiendo a continuación esta frase de corte algo lapidario: «Ya conozco la cárcel, así que no es miedo l que siento ante la perspectiva de volver a ella».

Me acordé de un viejo postulado sufí: «Solo el que prueba sabe». El recorrido de vuelta a los dominios de Jesús Calvo me resultaba familiar. El coche de policía en el que me trasladaban atravesó el control, efectuó el recorrido que años atrás en aquella fría noche ejecuté a pie pero en dirección contraria, caminando hacia la libertad, penetró en el patio una vez que el funcionario accionó el desplazamiento lateral de la puerta que custodia ese especial recinto de la prisión, y se detuvo en el acceso exterior al departamento de Ingresos y Libertades. Descendí del vehículo. Me quedé unos segundos quieto, en pie, mirando las ventanas enrejadas del edificio. Esos segundos, ese breve y a la vez extenso trozo de tiempo consumido en la quietud de un espacio de cemento y hierro, constituyeron una especie de rito preparatorio, casi una plegaria en demanda de fortaleza espiritual, para de nuevo reintegrarme a aquella prisión que comenzaba a ocupar un pedazo significativo de mi vida. Cuando volví a pisar el pasillo verde de entrada al módulo de Ingresos tuve la sensación que se percibe al regresar a una casa familiar a la que no acudes desde años atrás.

Me acoplaba con el ambiente de forma progresiva: allí estaba el manoseado tampón de las huellas dactilares, el viejo paño sucio para limpiarse los dedos de los restos de la tinta negra con la que se estampaban en papel las huellas de las manos de los prisioneros, la destartalada máquina de rayos para analizar las pertenencias de los presos, el cuarto de ducha situado a pocos metros de esa máquina en el que se introducía, a la fuerza en muchas ocasiones, a los que accedían al lugar en condiciones higiénicas poco recomendables, la puerta de metal y hierro que daba entrada al despacho de los funcionarios de Ingresos y Libertades, el inolvidable despacho del Juez de Vigilancia, el olor a cárcel, ese olor característico mezcla de humanidad y lejía que se intensifica a medida que avanzas por el pasillo y recorres las dependencias de los presos, que se introduce como inquilino indeseado en tu pituitaria y que no llega a desaparecer por completo casi ni siquiera cuando paseas por el patio al aire libre. Vivencias que llegaban a mi memoria sin producirme el menor atisbo de miedo. Seguramente estuvieran repletas de otro tipo de sentimientos, pero miedo, lo que se dice miedo, de eso no existía rastro perceptible. En cierta medida volvía a una especie de hogar y eso, claro, de alguna manera reconforta.

«Vivir en este mundo sin ser de este mundo» es el objetivo de los viejos sufíes.

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